O almoço, como tudo que Vittorio fazia, era uma declaração de poder disfarçada de simplicidade. Sentei-me à minha extremidade da longa mesa, observando a cena. Na outra ponta, meu filho reinava sobre o silêncio.
Sobre o linho branco, a Sicília se apresentava em sua forma mais pura. O pão rústico, de casca grossa, assado antes do amanhecer. Parti um pedaço, sentindo a textura do miolo. Mergulhei-o na pequena tigela de azeite de oliva, um líquido verde-dourado, espesso, prensado das azeitonas da nossa propriedade.
Levei-o à boca. O sabor era picante, frutado, o gosto do sol e da pedra. Nesta terra, o poder de um homem podia ser medido pela qualidade do seu azeite.
O criado serviu o primo. A busiate, a massa em espiral desta região, vinha coberta por um pesto alla trapanese. O perfume d
