Lydie franchit la porte du cabinet médical, ses pas hésitants résonnant sur le linoléum luisant de l’hôpital Jeanne de Flandre. L’odeur d’antiseptique saturait l’air, mêlée à une vague trace de citron des produits d’entretien. La lumière des néons, crue et impitoyable, accentuait les cernes sous ses yeux, témoins de nuits agitées depuis la découverte de sa grossesse. À ses côtés, Natacha, sa mère, avançait avec une assurance protectrice, sa main frôlant le dos de Lydie comme pour la guider à travers une tempête invisible. L’infirmière, Claire, une femme d’une quarantaine d’années au sourire professionnel, les précéda, frappant légèrement à la porte avant de l’ouvrir.
« Docteur, votre patiente, mademoiselle Lydie, » annonça Claire, sa voix claire tranchant le silence.
Lydie entra, son sac
