Lydie suivit l’infirmière dans le couloir de l’hôpital Jeanne de Flandre, chaque pas résonnant comme un compte à rebours. L’odeur d’antiseptique saturait l’air, et le linoléum luisant reflétait les néons blafards. Natacha marchait à ses côtés, sa main posée dans le creux de son dos, un geste silencieux de réconfort. Lydie serrait son sac contre elle, les résultats des tests de grossesse – trois bâtonnets positifs – pesant comme une ancre. Son rendez-vous avec le Dr. Lucas Moreau, remplaçant de sa gynécologue habituelle, était censé apporter des réponses, mais l’anxiété la dévorait. Elle n’était pas prête à entendre la confirmation de sa grossesse, encore moins à envisager ce que cela impliquait.
L’infirmière, une femme d’une quarantaine d’années nommée Claire selon son badge, s’arrêta dev
