La carretera era un hilo de asfalto herido bajo las ruedas de la camioneta. El paisaje, una sucesión de esqueletos industriales, parecía contener la respiración. Nadie hablaba.
El aire era denso, cargado de lo que estaba por venir.
Mila se aferraba al metal frío de su rifle. Sus ojos, enrojecidos de fatiga y furia, no parpadeaban. Frente a ella, más allá de los campos marchitos, se alzaba la guarida de Heineken: un complejo de hormigón hundido en la tierra, con antenas oxidadas como espinas dorsales.
Beltrán, en el asiento del copiloto, tenía la mandíbula tan tensa que le crujían los dientes. Las migrañas no habían cedido, y a cada pulso violento, su visión se fragmentaba.
—Cuando entremos, no habrá margen de error —dijo Julia, revisando por décima vez su equipo—. Heineken no nos dará
