O vento que atravessava o esconderijo trazia consigo o cheiro úmido da madrugada e o peso de um império em ruínas.
Lorenzo Valente permanecia em silêncio, sentado à mesa de madeira que servia de trono e prisão.
Diante dele, relatórios, telefones, mensagens cifradas — todos trazendo a mesma notícia: o medo começava a mudar de lado.
Os aliados hesitavam.
Os homens, antes fiéis, agora o serviam por obrigação.
E no submundo, sussurrava-se o que nenhum homem ousava dizer em voz alta:
“O Don perdeu a mão.”
Lorenzo levantou o olhar lentamente, como se pudesse ouvir o rumor mesmo entre as paredes.
O coração dele ainda batia forte, mas a dúvida — essa sim — era o que realmente o matava.
A porta se abriu.
Amira entrou, com passos hesitantes, o rosto cansado.
— Trouxe algo pra você comer.
