O som do gotejar do soro era a única coisa viva naquele quarto escuro.
Lorenzo acordou com a garganta seca e um zumbido constante nos ouvidos.
O teto de concreto rachado acima dele parecia o mesmo de sempre, mas algo estava diferente — o silêncio estava pesado demais.
Tentou se mover, mas o corpo respondeu com dor. O ombro latejava, a costela ardia, e o gosto de sangue seco ainda estava na boca.
Quando virou o rosto, viu Amira sentada ao lado da cama, os olhos vermelhos de cansaço.
— Você devia dormir — murmurou, a voz fraca.
Ela levantou o olhar, irritada.
— E você devia estar morto.
Ele esboçou um sorriso cansado.
— Ainda não conseguiram me matar.
— Talvez porque eu não deixei — retrucou, cruzando os braços. — Se dependesse da sua teimosia, você já teria se enterrado sozinho.
