O aroma do café recém-passado misturava-se ao cheiro de tabaco no escritório, mas não havia aroma que pudesse suavizar a tensão que pairava no ar. Lorenzo Valente estava sentado atrás da enorme mesa de mogno, o rosto sombrio, os olhos fixos na xícara entre os dedos. Cada gole parecia mais uma tentativa de se acalmar do que de saciar a sede. A noite anterior permanecia viva em sua mente, queimando como uma marca que não se podia apagar.
Amira, no quarto ao lado, observava cada movimento do homem que a mantinha presa. A princípio, o medo era absoluto; agora, algo mais surgia — uma mistura complexa de repulsa e fascínio. Ela sabia, embora não admitisse, que Lorenzo Valente não era apenas o mafioso c***l que o mundo temia. Por trás daquela armadura de poder e sangue, havia um homem quebrado,
