O trem cortava a madrugada, atravessando o coração da Itália com o som surdo dos trilhos ecoando como batimentos distantes.
Amira tentava manter os olhos abertos, observando pela janela o reflexo de uma cidade que dormia.
Mas havia algo errado.
Os vagões estavam quase vazios demais.
As luzes, fracas demais.
Um arrepio subiu pela espinha.
A intuição, velha companheira de medo, começou a gritar antes que ela entendesse o porquê.
Três homens entraram no vagão.
Trajes escuros, postura firme demais para simples passageiros.
O primeiro parou no corredor, o segundo trancou a porta, o terceiro se aproximou com um sorriso frio.
— Donna Amira Valente?
Ela levantou devagar. — Não uso esse nome.
O homem riu. — Mas o mundo ainda te chama assim.
Antes que ela pudesse reagir, sentiu o pano ú
