O sol ainda nem havia despontado quando Lorenzo perdeu o controle pela primeira vez em muito tempo. A noite m*l terminara, e ele já estava de pé, trancado no escritório, os punhos marcados de sangue seco, a respiração pesada. Sobre a mesa, uma pilha de relatórios rasgados e uma garrafa de uísque pela metade denunciavam a tempestade que o consumia.
Amira tentara fugir. Não uma vez, mas duas. A primeira, ele pegara no ato. A segunda, Bianca o impedira a tempo, contando o que vira escondida entre câmeras e corredores. E aquilo, por algum motivo que ele não queria admitir, o havia dilacerado por dentro.
Desde então, Lorenzo Valente estava dividido entre duas fúrias: a que tinha contra ela e a que carregava dentro de si.
Dante Russo, o seu braço direito, o encontrou assim, sentado na poltron
