A noite em Palermo nunca dormia.
Os becos respiravam fumaça, os portos carregavam silêncio e as sombras murmuravam o nome que agora dominava tudo: Donna Moretti-Valente.
Amira observava a cidade do alto da varanda da mansão.
O vento batia contra os cabelos, e as luzes refletiam no vinho dentro da taça.
Era estranho sentir o gosto do poder. Tinha o mesmo sabor do sangue, só que mais doce.
Rosetta entrou sem bater.
— Os homens voltaram de Nápoles. Trouxeram relatórios sobre os carregamentos.
Amira assentiu, sem virar o rosto.
— E o conselho?
— Está inquieto. Alguns dizem que você está se tornando... igual a ele.
Amira riu, amargo.
— Lorenzo matou para dominar. Eu mato para manter. São coisas diferentes.
Rosetta hesitou.
— Mas o preço é o mesmo.
Amira virou-se.
Os olhos dela, f
