O mar estava agitado quando Amira chegou ao porto de Palermo.
A névoa encobria tudo, como se o próprio mundo tentasse esconder o que restava da verdade.
Ela usava um casaco pesado, o capuz cobrindo o rosto, e nas mãos, a pequena carta deixada sobre a mesa de Lorenzo.
“Um rei nunca morre sentado. Morre caminhando pro próprio inferno.”
Era a única pista que tinha.
Rosetta insistira para que ela ficasse, mas Amira sabia: Lorenzo não fugira. Ele fora levado.
E se havia alguém capaz de levá-lo, era a Ordem do Caos — a mesma organização que destruíra tudo o que ele amava.
Atravessou os armazéns abandonados, guiada apenas pelo farol distante que cortava o nevoeiro.
O som das gaivotas misturava-se ao vento, e a cidade dormia como se ignorasse o sangue derramado horas antes.
No chão, marca
