Es gibt eine Art von Vertrautheit, die sich nicht ankündigt. Sie kommt nicht mit großem Tamtam oder einer Erklärung. Stattdessen sickert sie allmählich ein, wie Schlamm am Grund eines Flusses. Sie ist unsichtbar, bis das Wasser klarer wird und man hinunterblickt und sieht, dass sich dort schon seit geraumer Zeit etwas aufgebaut hat. Ich bemerkte es an einem Dienstag im November. Wir waren an diesem Abend in meiner Wohnung, und es wurde immer üblicher, dass wir dort waren. Der Wechsel zwischen seiner und meiner Wohnung verlief mühelos. Er saß mit seinen Entwürfen an meinem Küchentisch, und ich saß mit meinem Skizzenbuch auf dem Sofa. Der Fernseher lief, war aber stummgeschaltet, sodass er eher im Hintergrund lief als dass ich tatsächlich fernsah. Und ich weiß nicht mehr, wann ich zum ersten
