— C’est l’heure où Lalao tient la boutique seule ? demande Javier avec la feinte nonchalance des chefs.
— Exact. Elle s’en sort bien, d’ailleurs, quand il y a peu de monde.
Lalao est l’autre vendeuse, sous mes ordres. Elle a mon âge – vingt-six ans –, mais en paraît dix de moins. Elle porte son accent des mers du sud et ses tresses blondes et châtains comme un collier de fleurs. Les clients masculins entrent dans la boutique pour elle. Ils achètent avec moi. Comme nous partageons la commission, ça fait plusieurs fois qu’elle m’appelle « grande sœur ».
— À plus, me lance Javier avec son sourire d’hyène apprivoisée.
Je rentre chez moi : ma cabine avec un mini-balcon qui ressemble à un œuf dur décalotté accroché au flan du Sultan. Il est à la fois mon espace de sécurité et de liberté. Le
