Es sind jetzt zwei Wochen vergangen.
Zwei lange, sich endlos hinziehende Wochen, die sich wie Monate anfühlten, zusammengenäht aus Stille.
Am Anfang habe ich sie sorgfältig gezählt — die Tage, die Nächte, die Stunden — in der Hoffnung, dass sich etwas ändern würde, wenn ich nur lange genug darauf achtete. Aber nichts tat es. Keine Anrufe. Kein unerwartetes Klopfen. Keine vertrauten Schritte, die durch einen Flur hallten. Nur Stille. Schwere, erstickende Stille.
Ich habe einen neuen Job in einem Café bekommen.
Es war nichts, wovon ich geträumt habe, aber es bezahlt. Und im Moment war das alles, was zählte. Ich habe mir auch eine eigene Wohnung gemietet — klein, ruhig, kaum möbliert. Aber sie gehörte mir. Ich konnte nicht länger in diesem Haus bleiben. Dantes Villa fühlte sich für mich w
