Schmerz war das Erste, was mich zurückholte.
Kein stechender Schmerz.
Kein plötzlicher Schmerz.
Es war diese langsame, pochende Art — die Sorte, die hinter den Augen hämmert, sich durch den Schädel frisst und dich sehr deutlich daran erinnert, dass jemand einen verdammt guten Job gemacht hat, dich bewusstlos zu schlagen.
Ich atmete ein.
Die Luft war feucht.
Kalt.
Metallisch.
Kellerluft.
Ich öffnete langsam die Augen und blinzelte gegen das schwache gelbe Licht, das von der Decke hing. Zuerst brannten meine Handgelenke — fest über meinem Kopf gefesselt. Raues Seil biss sich in meine Haut und schnitt die Blutzirkulation ab. Meine Schultern schmerzten davon, zu lange in einer Position gestreckt worden zu sein.
Dann bemerkte ich meine Beine.
Meine Beine — gefesselt.
Fest.
Ich stie
