Eine Woche. Sieben lange, erschöpfende, schmerzhafte Tage.
So lange war es her seit den Schüssen, seit Rico sich wie eine menschliche Schutzwand vor mich geworfen hatte, seit Dantes kalte Worte den Raum wie Messer durchschnitten hatten.
Seitdem ist er wieder verschwunden.
Man sagte, er sei unterwegs, um „Geschäfte“ zu erledigen. Niemand erklärte je, welche Art von Geschäften – und ich wollte es auch gar nicht wissen. Was immer Dante tat, wenn er verschwand, die Luft war schwerer, wenn er zurückkehrte. Als würde selbst das Haus den Atem anhalten.
Rico war derjenige, der mich seitdem trainierte.
Jeden Morgen, vor dem Frühstück, schleppte er mich in den Trainingsraum – ein riesiger Raum mit verspiegelten Wänden, kalten Marmorböden und Geräten, die eher wie Folterinstrumente aussahen als
