VIILe bal des naufragésÀ l’angle du théâtre des Batignolles, si l’on tourne à droite, on se trouve, après une centaine de pas, au milieu de terrains vagues où la spéculation n’a encore planté que des jalons. À mesure que l’on avance, les maisons deviennent plus rares : cette solitude bâtarde a quelque chose de plus triste que la vraie. Si l’on attend le crépuscule, la rue, ou plutôt le chemin qu’on parcourt, reprend cette physionomie mystérieuse qu’offrait autrefois la banlieue de Paris, et qu’exploitaient les auteurs de mélodrame. Dans un enclos perdu entre deux murs dégradés, un acacia à demi-mort se dresse et tord ses bras avec des pantomimes de squelette. Si un fiacre attardé s’estompe dans la brume et cahote sur le pavé, on se figure que cet inoffensif véhicule emporte des provinciaux
