Elle ne trouvait pas les mots pour répondre, alors elle garda le silence, le regard fixé sur le tapis, comme si ses propres souvenirs remontaient à la surface.
— Livia n’avait que trois ans quand elle est partie. Elle ne s’en souvient pas vraiment… parfois, je me dis que c’est mieux ainsi. Moins de souffrance. Mais parfois… je me dis que c’est encore plus cruel. Oublier le sourire de sa mère.
Il leva enfin les yeux vers elle, et Giorgia sentit une brûlure dans sa poitrine. Ce n’était plus le chef mafieux qu’elle voyait. C’était un homme blessé, seul, en guerre contre ses propres fantômes.
— Et toi, Giorgia… tu pleurais, tout à l’heure. Ce n’était pas que pour moi, n’est-ce pas ?
Elle baissa les yeux, honteuse d’avoir laissé paraître sa peine. Mais il avait vu. Il avait compris.
— Non,
