Elle voyait encore la photo de Corrado dans le livre. Et ce prénom écrit noir sur blanc : Marco Valentini. Ce même Marco. Cet homme qui l'avait regardée avec une froideur qu'elle n'arrivait plus à supporter maintenant qu'elle connaissait son identité.
Ses poings se serrèrent. Elle revit sa mère, le visage ensanglanté, étendue dans la ruelle, les yeux encore ouverts. Sa mère qui n'avait rien d'une criminelle, juste une femme brisée qui avait voulu rendre justice à l'homme qu'elle aimait. Et Marco... Il l'avait tuée. Froidement. Sûrement sur ordre. Ou peut-être pas. Peut-être avait-il aimé ça.
Giorgia se leva d'un bond, traversa la chambre et ouvrit les volets. La nuit tombait lentement sur les jardins du manoir. Le ciel était lourd, presque orageux. Comme son cœur.
Elle se laissa tomber
