La casa estaba en silencio, un silencio espeso, incómodo. El tipo de silencio que llega después de una tormenta, cuando nadie quiere hablar pero todos tienen algo que decir. Caminé por el pasillo con el estómago apretado, sabiendo que en cualquier momento algo más estallaría. Entonces lo escuché. Sollozos. Apagados, rotos, viniendo desde la habitación de Verónica.
Me detuve en seco, apreté los labios. No porque me doliera escucharla llorar, sino porque parte de mí —la más cansada, la más herida— se sentía agotada de siempre tener que cargar con su fragilidad.
La puerta de la habitación se abrió y Rodrigo salió. Su expresión era dura, pero sus ojos estaban bañados en una tristeza que me hizo fruncir el ceño.
—Está muy mal —me dijo en voz baja, como si me estuviera confiando algo sagrado—
