Sebastian führte mich einen Flur entlang, an dessen Wänden Fotos hingen, die ich mir nicht die Zeit nahm anzusehen, und hinein in eine Küche, die aussah, als würde dort eigentlich niemand kochen.
„Setz dich“, sagte er und deutete auf einen Hocker an der Küchentheke.
„Ich habe keinen Hunger.“
„Ich habe nicht gefragt, ob du Hunger hast.“ Er holte bereits Dinge aus dem Kühlschrank: Eier, Brot, etwas, das in Alufolie eingewickelt war. „Du warst sieben Stunden auf den Beinen und hast nichts weiter gegessen als das, was du vor deiner Schicht hattest. Setz dich.“
Ich setzte mich.
Er arbeitete ein paar Minuten schweigend, und ich beobachtete, wie er sich mit einer Selbstverständlichkeit durch seine eigene Küche bewegte, die so gar nicht zu allem passte, was ich sonst über ihn wusste: der kalt
