chapitre : 4
2094 Words
Tom arriva avec dix minutes d'avance devant la station Châtelet, ce qui était une première pour lui. Il avait passé une heure à choisir sa tenue un simple jean délavé et un pull gris avant de tout jeter pour recommencer. Léo s'était moqué de lui pendant tout le petit-déjeuner.
Il faisait les cent pas devant la bouche de métro, consultant son téléphone toutes les trente secondes, quand il la vit.
Mila émergea de la foule, vêtue d'un jean troué, d'un sweat-shirt vintage des années 90 et de baskets usées. Elle portait un sac en bandoulière dont dépassait ce qui ressemblait à un appareil photo. Ses cheveux étaient relevés en un chignon désordonné, quelques mèches encadrant son visage.
Elle était magnifique.
« Tu es à l'heure, » constata-t-elle en s'approchant. « Je suis impressionnée. »
« Ne t'habitue pas trop. » Il sourit. « Alors, où m'emmènes-tu ? »
« Tu verras. Suis-moi. »
Elle le guida dans un dédale de rues qu'il ne connaissait pas, s'éloignant des quartiers touristiques pour plonger dans le Paris authentique. Ils passèrent devant des boulangeries familiales, des épiceries arabes aux étals débordant de fruits colorés, des cafés où des vieux jouaient aux cartes en fumant.
« Tu connais bien le coin ? » demanda Tom, fasciné par ce monde qu'il n'avait jamais pris le temps d'explorer.
« C'est mon terrain de jeu. Le vrai Paris, celui que les touristes ne voient jamais. » Elle s'arrêta devant un passage étroit entre deux immeubles. « Premier arrêt. »
Tom la suivit dans le passage sombre et déboucha sur... un jardin secret. Une petite cour pavée, entourée de murs couverts de lierre et de glycine, avec une fontaine au centre. Quelques tables de bistrot étaient disposées çà et là, et un vieil homme lisait son journal sous un parasol délavé.
« Comment tu as trouvé cet endroit ? »
« En me perdant. » Elle sortit son appareil photo et commença à prendre des clichés. « Les meilleurs endroits se trouvent toujours par accident. »
Tom l'observa travailler. Elle était concentrée, se déplaçant avec une grâce naturelle pour capturer les angles parfaits. La lumière filtrant à travers les feuilles, les ombres dansant sur les pavés, le contraste entre le vieux et le vivant.
« Tu es douée. »
« Merci. » Elle ne leva pas les yeux de son objectif. « La photographie, c'est ma façon de voir le monde. De figer les moments qui comptent. »
« Montre-moi. »
Elle hésita, puis lui tendit l'appareil. Tom regarda à travers le viseur, voyant soudainement la scène avec d'autres yeux. Ce n'était plus juste une cour banale, mais une composition de lumière et d'ombres, de textures et d'émotions.
« C'est... différent. »
« C'est ça, la magie. Voir ce que les autres ne voient pas. » Elle récupéra son appareil. « Allez viens. Deuxième arrêt. »
✿*:･ﾟ
Ils marchèrent pendant une heure, Mila l'emmenant de lieux cachés en coins secrets. Un petit musée d'art contemporain niché dans un sous-sol. Une librairie anarchiste où les livres débordaient des étagères jusqu'au plafond. Un marché aux puces où un vendeur sénégalais leur offrit du thé à la menthe.
Tom découvrait un Paris qu'il n'avait jamais soupçonné, malgré ses dix-huit ans passés dans cette ville.
« Tu dois penser que je suis snob, » dit-il alors qu'ils s'asseyaient sur les marches d'un petit square. « Vivre à Paris toute ma vie et ne jamais avoir vu tout ça. »
« Pas snob. Juste... dans ta bulle. » Elle lui tendit une crêpe au Nutella qu'elle avait achetée à un stand de rue. « On vit tous dans notre propre version de la réalité. La tienne est juste plus... dorée que la mienne. »
« Parfois, je déteste ma vie dorée. »
« Vraiment ? » Elle mordit dans sa crêpe, sceptique. « Tu voudrais échanger ta villa contre un petit appartement en banlieue ? Ton argent de poche illimité contre un job à mi-temps au McDo ? »
« Non, » admit-il honnêtement. « Mais je voudrais... je ne sais pas. Avoir le choix. Mes parents ont déjà planifié ma vie jusqu'à ma retraite. Études de commerce, reprise de l'entreprise familiale, mariage avec une fille du même milieu. »
« Et tu ne veux pas de ça ? »
« Je ne sais pas ce que je veux. » Il la regarda intensément. « Mais ces dernières semaines, j'ai commencé à me poser la question. Et ça, c'est grâce à toi. »
Mila détourna le regard, mal à l'aise sous l'intensité de son regard.
« Ne me mets pas sur un piédestal, Tom. Je ne suis pas une révélation mystique. Je suis juste une fille qui aime se balader dans Paris. »
« Tu es bien plus que ça. »
Avant qu'elle puisse répondre, son téléphone vibra. Elle le sortit et fronça les sourcils en lisant le message.
« Tout va bien ? »
« C'est ma mère. Elle fait un double shift à l'hôpital ce soir. Je dois passer faire les courses et préparer le dîner. » Elle se leva, épousseta son jean. « Désolée de couper court. »
« Je peux t'accompagner ? »
Elle le regarda, surprise.
« Tu veux m'accompagner faire les courses ? »
« Pourquoi pas ? Ça fait partie du rendez-vous, non ? Voir ta vraie vie ? »
Mila hésita, puis haussa les épaules.
« D'accord. Mais ne viens pas te plaindre si c'est ennuyeux. »
✿*:･ﾟ
Le supermarché discount de banlieue était à des années-lumière du monde de Tom. Les néons agressifs, les allées bondées, les promotions criées par des haut-parleurs crachotants. Mila naviguait avec aisance, comparant les prix, utilisant des bons de réduction, calculant mentalement son budget.
Tom la suivait comme un touriste perdu, portant le panier qui se remplissait de produits basiques. Pâtes, riz, légumes en conserve, poulet en promotion.
« Tu fais ça souvent ? » demanda-t-il.
« Deux fois par semaine. Ma mère travaille trop pour s'en occuper. » Elle attrapa un paquet de biscuits, vérifia le prix, le reposa. « Bienvenue dans la vraie vie, Mercier. »
Quelque chose dans la manière dont elle disait ça sans amertume, juste factuellement serra le cœur de Tom.
À la caisse, quand la vendeuse annonça le total, Mila sortit une liasse de billets froissés et de pièces de sa poche, comptant précisément. Tom dut résister à l'envie de sortir sa carte bancaire.
Ils prirent le métro jusqu'à la banlieue est de Paris. L'immeuble de Mila était un HLM typique des années 70, avec sa façade grise et ses boîtes aux lettres vandalisées. L'ascenseur était en panne.
« Cinquième étage, » annonça Mila en commençant à monter. « Ça va aller ? »
« J'ai survécu à trois heures de rugby hier. Je pense que je vais m'en sortir. »
Mais au troisième étage, il commençait à regretter sa confiance. Mila, elle, montait sans effort, habituée.
L'appartement était petit mais impeccablement propre. Un deux-pièces où chaque centimètre était optimisé. Le salon servait aussi de chambre à Mila un canapé-lit soigneusement replié dans le coin. Des photos couvraient les murs, toutes prises par elle.
« Bienvenue chez moi, » dit-elle avec un geste théâtral. « Ce n'est pas Versailles, mais c'est à nous. »
Tom regardait autour de lui, absorbant les détails. Les livres empilés partout, le matériel de photographie soigneusement rangé, les plantes vertes sur le rebord de la fenêtre. C'était chaleureux, vivant, authentique.
« C'est parfait. »
Mila le regarda, cherchant la moquerie, mais ne trouva que de la sincérité.
« Tu veux m'aider à cuisiner ou tu vas juste rester planté là ? »
« Je dois avouer quelque chose. » Tom grimaça. « Je ne sais pas cuisiner. Du tout. Nous avons toujours eu une cuisinière. »
« Évidemment. » Mila rit et lui lança un tablier. « Eh bien, bienvenue dans le monde réel. Leçon numéro un : comment ne pas faire brûler des pâtes. »
✿*:･ﾟ
Une heure plus tard, la petite cuisine sentait bon la sauce tomate maison et l'ail. Tom avait réussi sous la supervision étroite de Mila à préparer des spaghettis bolognaise presque comestibles.
« Je n'arrive pas à croire que tu as vingt-huit ans et que tu ne savais pas faire bouillir de l'eau, » se moqua Mila en goûtant la sauce.
« J'ai dix-huit ans ! »
« Avec le niveau de vie que tu as, j'aurais pu te donner trente ans d'expérience de privilège. »
Ils mangèrent assis au petit comptoir qui servait de table, leurs genoux se touchant dans l'espace étroit. C'était simple, banal même, mais Tom ne se souvenait pas de la dernière fois où il s'était senti aussi... content.
« Alors, » dit Mila en enroulant des spaghettis autour de sa fourchette, « verdict de ton premier rendez-vous dans le monde réel ? »
« Meilleur rendez-vous de ma vie. »
« Tu dis ça maintenant, mais attends de faire la vaisselle. »
« Je suis sérieux. » Il posa sa fourchette et la regarda vraiment. « J'ai passé l'après-midi le plus authentique de toute mon existence. Pas de faux-semblants, pas de jeu de rôle social. Juste... être. »
Mila détourna le regard, les joues légèrement roses.
« Tu es bizarre, Mercier. »
« Je crois que tu commences à m'apprécier. »
« Ne rêve pas trop. »
Mais elle souriait.
Après la vaisselle durant laquelle Tom cassa accidentellement une assiette et se fit copieusement moquer , ils s'installèrent sur le petit balcon qui donnait sur la ville. Le soleil se couchait, peignant Paris dans des tons d'or et de rose.
« C'est beau d'ici, » murmura Tom.
« Différent de ta vue sur le jardin privé ? »
« Oui. Mais pas moins beau. Juste... différent. » Il hésita. « Merci de m'avoir montré ton monde aujourd'hui. »
« De rien. » Elle le regarda de côté. « Tu n'es pas aussi insupportable que je le pensais. »
« Wow. Je vais graver cette déclaration dans le marbre. »
Elle lui donna un coup de coude dans les côtes, riant.
Ils restèrent silencieux un moment, regardant la ville s'illuminer progressivement. Tom sentait la chaleur du bras de Mila contre le sien, et il dut résister à l'envie de prendre sa main.
« Mila ? »
« Hmm ? »
« Je peux te poser une question ? Pourquoi tu m'as donné cette chance ? Après tout ce que tu as vécu, après m'avoir détesté pendant des semaines. Pourquoi accepter ce rendez-vous ? »
Elle resta silencieuse si longtemps qu'il pensa qu'elle ne répondrait pas. Puis, doucement :
« Parce que dans la bibliothèque hier soir, j'ai vu quelque chose. Une fissure dans ton armure de golden boy. Et je me suis dit que peut-être, juste peut-être, il y avait une vraie personne là-dessous. » Elle se tourna vers lui. « J'avais raison ? »
Tom soutint son regard, et dans ce moment, il eut envie de tout lui dire. Le pari, ses doutes, ses peurs. Mais les mots restèrent coincés dans sa gorge.
« Oui, » dit-il finalement. « Tu avais raison. »
Quelque chose passa entre eux, une connexion électrique qui fit battre le cœur de Tom plus vite.
Mila se pencha légèrement vers lui.
Tom retint son souffle.
Mais au dernier moment, elle se recula, se mordant la lèvre.
« Il se fait tard. Tu devrais y aller. »
La déception fut comme un coup de poing dans l'estomac, mais Tom se força à sourire.
« Ouais. Tu as raison. »
Il se leva, récupéra sa veste. À la porte, il se retourna.
« Deuxième rendez-vous ? »
« On verra. » Mais ses yeux pétillaient. « Envoie-moi un message quand tu es rentré. »
« Tu t'inquiètes pour moi ? »
« Je m'inquiète pour tous les piétons innocents qui risquent de croiser ta route. Tu es un danger public. »
Il rit et descendit les escaliers, le cœur léger.
Ce n'est qu'en arrivant chez lui, dans sa chambre immense et vide, qu'il réalisa quelque chose de terrifiant.
Il était vraiment, complètement, irrémédiablement amoureux de Mila Beaumont.
Et le pari même annulé était une bombe à retardement qui risquait de tout détruire.
Il fallait qu'il lui dise.
Bientôt.
Mais pas encore.
Pas quand tout commençait à peine.
Dans son appartement, Mila s'allongea sur son canapé-lit, fixant le plafond avec un sourire idiot.
Elle était en train de tomber amoureuse de Tom Mercier.
Et ça la terrifiait autant que ça l'excitait.
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