O Mafioso Russo e a Brasileira Proibida

O HOMEM QUE NÃO ESQUECE

Isabela

O local escolhido por Morozov não foi um erro.

Era um antigo clube às margens do rio, fechado há anos, longe o bastante para não chamar atenção e perto o suficiente para deixar claro que ele controlava a cidade.

Quando o carro parou, senti o peso do passado se acomodar nos meus ombros como uma velha cicatriz.

Dimitri saiu primeiro, o olhar atento, cada movimento calculado. Eu o segui.

— Lembre-se — ele murmurou, sem me olhar. — Você fala quando eu permitir.

— E se ele falar primeiro? — perguntei.

— Então você sustenta o silêncio.

Entramos.

Morozov estava sentado à mesa central, um copo de vodka intacto à frente, como se o tempo não tivesse qualquer autoridade sobre ele. Elegante. Calmo. Perigosamente confortável.

— Dimitri Volkov — disse ele, levantando-se. — Pontual. Sempre admirei isso em você.

O olhar dele se moveu para mim.

— Isabela — completou, com um sorriso lento.

— Finalmente.

Meu corpo inteiro ficou em alerta.

— Não use o nome dela — Dimitri disse, frio.

Morozov riu baixo.

— Ainda acha que pode ditar regras aqui? — perguntou. — Engraçado. Foi isso que Yuri pensou também.

O nome caiu como um golpe.

— Não fale dele — eu disse, antes que Dimitri pudesse me impedir.

Morozov inclinou a cabeça, satisfeito.

— Está vendo? — disse a Dimitri. — Ela não é frágil. Nunca foi.

— Diga logo o que você quer — Dimitri cortou.

— Ou isso termina agora.

Morozov caminhou lentamente ao redor da mesa, como um predador sem pressa.

— Eu quero equilíbrio — respondeu. — Você cresceu demais, Dimitri. Esqueceu quem abriu portas para você.

— Você as abriu para se beneficiar — Dimitri retrucou. — Não por lealdade.

— Lealdade é uma palavra bonita — Morozov sorriu.

— Pena que só existe enquanto é útil.

Ele parou diante de mim.

— Você devia ter ido embora quando teve chance, Isabela.

— Eu tentei — respondi. — Você não deixou.

O olhar dele escureceu por um instante. Apenas um.

— Porque você viu demais — disse. — E porque homens como eu… não gostam de testemunhas que aprendem a pensar.

Dimitri deu um passo à frente.

— Ela não é sua — disse. — Nunca foi.

— Não — Morozov concordou. — Ela é sua. E é por isso que dói.

O silêncio se tornou espesso. Perigoso.

— Você quer guerra — Dimitri disse. — Então fale.

Morozov voltou à mesa e finalmente tocou no copo, girando-o devagar.

— Quero um território — respondeu. — Um só. Em troca, deixo o passado… descansar.

— Mentira — eu disse. — Você nunca deixa nada descansar.

Ele me olhou como quem reconhece um igual.

— Não — admitiu. — Mas posso escolher onde sangrar.

Dimitri me lançou um olhar rápido. Eu sabia o que ele estava pensando. Concessão agora significava fraqueza depois.

— Não haverá acordo — Dimitri disse. — Você cruzou linhas demais.

Morozov suspirou, como se estivesse decepcionado.

— Então estamos entendidos.

Ele estalou os dedos.

O som metálico de armas sendo engatilhadas ecoou.

Dimitri me puxou para trás dele num movimento rápido.

— Fique atrás de mim — ordenou.

— Não — respondi, firme. — Ao seu lado.

Morozov sorriu.

— Agora sim — disse. — A variável escolheu.

Um segundo antes de tudo explodir, os olhos de Dimitri encontraram os meus.

Não havia medo ali. Apenas uma decisão compartilhada.

E eu soube: não havia mais retorno.

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🔥 Cliffhanger:

Morozov força o confronto.

Isabela se coloca ao lado de Dimitri.

E o primeiro tiro está prestes a decidir quem manda… e quem sobrevive.