Andrea llega a las siete y veinte de la mañana con la corbata negra perfectamente anudada y el pelo tirado hacia atrás, tan tenso que casi le duelen las sienes, el pantalón ajustado de la cintura hasta los tobillos. Es la armadura de todos los días. Hoy le pesa distinto.
El piso está en penumbras. Abre la puerta de su oficina y se queda un segundo en el umbral.
Todo está en su lugar. El sofá, las sillas, la lámpara apagada. Huele apenas a limpiador de pino y a algo más, tibio, que ya se está yendo. El personal de limpieza pasó durante la noche, como siempre. No dejaron ni una nota ni una huella.
Sobre el borde del escritorio, doblada en un cuadradito prolijo, hay una tira de encaje n***o.
Andrea la mira. Artículo cuatro, punto tres: reforzada, la confidencialidad. Alguien la recogió d
