Había imágenes antiguas en blanco y n***o de una mujer con mi rostro usando vestidos victorianos. Otras parecían incluso más antiguas, retratos pintados a mano donde podía reconocer claramente mis ojos observándome desde siglos atrás.
Y Adrián estaba en todas.
Siempre.
A veces como esposo.
A veces como sacerdote.
A veces como consejero de reyes.
Y otras…
otras veces aparecía detrás de mí con una mirada tan oscura que me hizo sentir enferma.
Retrocedí lentamente.
No.
No era posible.
¿Cuántos años tenía realmente?
Tomé una de las fotografías con manos temblorosas.
Era de principios del siglo XX.
La mujer —yo— sonreía frente a la cámara mientras Adrián permanecía de pie detrás de ella con exactamente el mismo rostro que tenía ahora.
Ni un año más viejo.
Ni una arruga.
Nada.
