Rocco DeLuca
Scilla, 03h09 da madrugada.
Eu sempre soube que voltar a Scilla seria como enfiar a mão dentro de um poço cheio de cobras, mas nem mesmo meu pior instinto tinha previsto isso.
O vento do mar batia forte contra os muros da villa antiga dos Cavaglieri, carregando o cheiro de sal e pólvora.
Eu estava agachado atrás de uma mureta de pedra, luneta térmica no olho, e senti o sangue gelar.
Trinta e nove pontos de calor.
Trinta e nove.
Não vinte como os informantes disseram. Enzo tinha chamado mercenários albaneses. Filhos da p**a profissionais, armados até os dentes.
Vittorio se agachou ao meu lado, a respiração pesada.
— Mais do que esperávamos — Vittorio murmurou, a voz tensa. — Se entrarmos de frente, vira carnificina.
Eu cerrei os dentes.
Caterina estava esperan
