Библиотека погрузилась в полумрак, лишь настольная лампа отбрасывала жёлтый круг света на стол, заваленный медицинскими журналами. Я листала статьи о генетике, вырывая страницы с диаграммами хромосом, пока пальцы не покрылись липким слоем типографской краски. Всё началось с пряди волос, застрявшей в расчёске Александра, — тёмной, с рыжим отливом, как у матери до того, как Ричард заставил её краситься в пепельный блонд. Я спрятала её в конверт вместе с обрезком своих ногтей, завернутым в салфетку с монограммой «Р.С.».
Лаборатория находилась в подвале старой аптеки, за дверью с вывеской «Не входить: карантин». Лаборант, мужчина в очках с потрескавшимися стёклами, принял образцы, не задавая вопросов. Его пальцы, покрытые химическими ожогами, дрожали, когда он произнёс: «Результаты через три
