Александр ворвался в комнату без стука, его сапоги оставляли кровавые следы на белом ковре. «Собирайся. Быстро», — бросил он, швыряя в меня рюкзак с выгоревшей на солнце тканью. Внутри болтались бинты, фляга с бензиновым запахом и консервы с сорванными этикетками. За окном, в предрассветной мгле, рокотал двигатель «УАЗа» с заклеенными фарами — призрак из кошмаров Ричарда.
Мы прокрались через подвал, где винные стеллажи скрывали стальную дверь. Александр ввёл код — 2317 — и холодный ветер ворвался в лицо, пахнущий гарью и распавшейся на молекулы надеждой. «Держись ближе», — прошипел он, цепляя мой рукав карабином к своему ремню. Его пальцы дрожали, но от ярости, а не страха.
Дорога извивалась, как окопы. Я прикусила язык до крови, пытаясь не вскрикнуть при каждом ударе о камни. Александр
