Aria Valli
El pomo de la puerta de madera clara se sentía frío bajo mi mano, un contraste agudo con el calor de la palma de Dominic, que seguía presionando la mía con una firmeza que me impedía desmoronarme. Antes de entrar, cerré los ojos un segundo. El olor del hospital esa mezcla de ozono, metal y limpieza obsesiva intentaba asfixiarme, pero el peso del secreto que llevaba en el vientre me daba una flotabilidad extraña.
Empujé la puerta con suavidad.
La habitación estaba bañada por una luz tenue, la de las lámparas de lectura que evitaban el resplandor agresivo de los fluorescentes del techo.
Mi madre estaba sentada en el borde de una silla, con la espalda encorvada por el cansancio de los meses, pero en cuanto nos vio entrar, su rostro se iluminó. Y ahí estaba él. Mi padre.
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