Aria Valli
La tarde se había escurrido por los ventanales de la mansión Ferrante como un rastro de ceniza fría.
Me había quedado sentada en el borde de la inmensa cama, con las manos entrelazadas sobre el regazo, viendo cómo las sombras de los árboles desnudos se alargaban sobre la alfombra persa hasta que la oscuridad reclamó la habitación.
Nadie había venido a buscarme durante horas, pero la sensación de vigilancia era constante sabía que, en algún rincón del techo o tras las molduras doradas, las lentes de las cámaras de seguridad seguían cada uno de mis parpadeos.
Alrededor de las ocho de la noche, un golpe seco y rítmico en la puerta me sacó de mi estupor.
—Señorita Valli, el señor Ferrante la espera para cenar. Diez minutos —dijo una voz masculina al otro lado. No era Lev; er
