Capítulo 4
964 Words
Welcome to the Jungle
La mesa estalló en comentarios apenas ella desapareció tras el telón.
—La del cuero era fuego —dijo Miller, inclinándose hacia adelante como si aún pudiera verla desde allí—. No es solo bonita. Está entrenada.
—Tiene actitud —añadió otro—. No sonríe como las demás. Te reta.
Owen escuchaba sin participar. Giró el vaso entre los dedos, observando cómo el hielo comenzaba a derretirse. El murmullo del club regresó a su nivel habitual, pero algo había cambiado.
La energía seguía vibrando en el aire.
Mientras sus hombres discutían detalles superficiales, su mirada se deslizó hacia una esquina más oscura del local.
Allí estaba.
El hombre que no había aplaudido.
Traje oscuro, corte impecable. Cabello perfectamente peinado. Postura relajada, pero con la espalda recta. No parecía cliente común. No parecía parte del ruido.
Sus ojos no recorrían el escenario actual.
Miraban el pasillo lateral por donde la bailarina había salido.
Sin pestañear.
Owen lo observó sin disimulo. No lo conocía. No lo había visto antes. Pero reconocía patrones de comportamiento.
Ese no era un hombre impresionado.
Era un hombre atento.
Y la diferencia era enorme.
—Jefe, ¿no vas a decir nada? —insistió Miller—. ¿Ni un comentario técnico?
Owen desvió apenas la mirada.
—Buen control de centro —respondió sin emoción—. Mucha fuerza en brazos.
—Claro, siempre tan romántico —bromeó otro.
Owen ignoró el comentario.
El hombre de la esquina finalmente levantó el vaso y dio un sorbo lento, sin apartar la vista del pasillo. Su mandíbula se tensó apenas.
Esperaba.
No sabía qué.
Pero esperaba.
Las luces bajaron otra vez.
Un segundo de oscuridad más profunda.
Y entonces el rugido inicial de Welcome to the Jungle irrumpió en el club con violencia eléctrica.
El ambiente cambió de inmediato.
La canción no invitaba.
Desafiaba.
Y ella regresó.
Esta vez el impacto fue distinto.
El vestido rojo pequeño marcaba su figura con una intensidad que el cuero oscuro anterior no había transmitido. No por exposición, sino por contraste. El rojo era declaración. Era presencia.
Y estaba descalza.
Owen lo notó antes que cualquier otra cosa.
Sin las botas de plataforma, sin la altura artificial, su estatura real quedó clara. Más baja. Más compacta.
Más humana.
Y, al mismo tiempo, más peligrosa.
El primer verso comenzó, y ella no tomó el tubo de inmediato. Caminó por el escenario con paso firme, marcando el ritmo con la planta desnuda contra la superficie iluminada.
Cada apoyo del pie era seguro.
No había vacilación.
El cabello rizado caía libre, moviéndose con la energía de la canción. Cuando la batería entró con fuerza, ella giró sobre sí misma y tomó el tubo con decisión, impulsándose en un ascenso más rápido que el anterior.
Más arriesgado.
Subió sin transición suave, casi agresiva, y descendió en un giro que parecía perder control por una fracción mínima de segundo antes de estabilizarse con precisión absoluta.
El público reaccionó con un rugido colectivo.
Owen no reaccionó.
Analizaba.
Había cambiado la intensidad. No era solo técnica impecable ahora. Era desafío.
Cuando el estribillo explotó, ella se elevó nuevamente, esta vez más alto que en la canción anterior. Sostuvo su peso con un agarre que exigía absoluta confianza en la fuerza de sus manos.
El vestido rojo se desplazaba con cada movimiento, delineando músculos definidos que no eran fruto de casualidad.
Había horas invisibles detrás de eso.
Horas de entrenamiento silencioso.
Descendió en espiral, la espalda arqueándose con control exacto antes de aterrizar con suavidad sobre la planta desnuda.
Sin botas.
Sin apoyo extra.
Más vulnerable en apariencia.
Pero no lo era.
Owen volvió la vista hacia la esquina.
El hombre había cambiado la postura.
Ya no parecía relajado.
Se inclinaba levemente hacia adelante.
Sus ojos seguían cada movimiento.
No había sonrisa.
No había lujuria evidente.
Había cálculo.
Y algo más.
Molestia.
Como si el escenario le perteneciera también.
Owen registró ese detalle.
Volvió a ella justo cuando la canción entraba en el puente. Lía se desplazó hacia el borde del escenario, alejándose del tubo. Sus movimientos eran más fluidos ahora, menos estructurados, pero no menos precisos.
Se inclinó hacia atrás, el cabello rozando el suelo por un instante antes de incorporarse con energía felina.
No miraba a nadie en particular.
No dedicaba gestos.
Su mirada atravesaba la sala sin detenerse.
El público era un bloque.
Una masa anónima.
Owen sintió algo inesperado.
Irritación leve.
No porque ella no lo viera.
Sino porque no veía a nadie.
El solo de guitarra entró con violencia.
Ella respondió elevando la apuesta.
Se impulsó con rapidez y realizó una figura invertida más compleja que las anteriores, sosteniéndose con una sola pierna durante un segundo que pareció demasiado largo.
Riesgo real.
Si el agarre fallaba, caería.
Pero no falló.
Descendió con control impecable y terminó de pie, respiración firme, mentón elevado.
Desafiante.
El aplauso fue ensordecedor.
Owen volvió la vista hacia la esquina.
El hombre dejó el vaso sobre la mesa con lentitud deliberada.
No aplaudió.
No sonrió.
Solo la siguió con la mirada cuando ella abandonó el escenario.
Ese gesto confirmó algo en la mente de Owen.
No era un cliente más.
Era alguien que tenía interés.
Interés profundo.
Y no necesariamente sano.
La música cambió nuevamente. El ambiente intentó recuperar normalidad.
Pero para Owen, algo había quedado fuera de lugar.
Había venido por obligación social.
Ahora estaba evaluando variables.
Una bailarina disciplinada.
Un hombre en la sombra que observaba demasiado.
Un club demasiado bien organizado para ser improvisado.
Welcome to the jungle, resonaba aún en su mente.
Owen no creía en casualidades.
Y esa noche, algo había comenzado a moverse bajo la superficie.
Algo que todavía no tenía nombre.
Pero que, por instinto, sabía que no era simple entretenimiento.
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