EMMA
Sigo recargada en su pecho. Aún desnuda. Su olor en mi piel. El mío en la suya. Y aunque acabamos de cogernos como si nos debiéramos años de deseo, la habitación no está en silencio: respira con nosotros, con las verdades que vienen.
Su mano me acaricia la espalda. No es ternura. Es pausa. Es esa línea invisible donde se dice lo que puede romperlo todo... o reconstruirlo.
—Estoy con Camille —dice de pronto, sin anestesia.
Me separo un poco, sin dejar de tocarlo. Lo miro.
—¿Desde hace cuánto?
—Meses —responde, firme.
—¿Te acuestas con ella?
—Sí.
Trago. El ardor en el pecho no es rabia, es realidad.
—¿Dormías con ella?
—Algunas veces —responde sin culpa—. En su departamento. Nunca en tu lugar.
Asiento. Eso significa más de lo que parece. Él nunca llevó a Camille al espacio
