Había dos cosas mal. Una, Tate había encontrado un corista para su estilo de canto bufonesco. Y dos, me importaba.
¿Alguna vez te has irritado contigo mismo por estar irritado? ¿Y la situación se agrava hasta que estás tan frustrado que apenas puedes articular palabra? Esa era yo, sentado en el asiento trasero del coche mientras Tate y Susan cantaban canciones en el asiento delantero como idiotas. ¿ A quién debería matar primero?, me pregunté mientras me frotaba las sienes, intentando ahuyentar un repentino dolor de cabeza por su volumen infernal.
Tate bajó la música. "¿Estás bien ahí atrás?", preguntó, al ver mi pobre intento de controlar el dolor de cabeza.
"Ella odia cantar", respondió Susan por mí, como si fuera un maldito traductor que no le había pedido.
"¿En serio?", preguntó Ta
