Eu estava seminu, os restos da roupa de prisioneiro, extremamente ensanguentada e rasgada, era o que me vestia.
Zayn entrou no quarto afobado, hostil, com arma em punho.
Coloquei as mãos ao alto e abaixei a cabeça; novamente tomado por melancolia ao ver-me rendido de novo. Meu emocional abalado não me permitiu compreender a inevitabilidade de sua entrada abrupta.
— Noah!? — Ele perguntou, franzindo a testa.
— S-sim. D-desculpa o mau jeito.
— O que faz aqui, garoto?
— Podemos conversar?
— Claro! — disse ele, abaixando a arma e saindo. — Já comeu?
— Não sei há quanto tempo não como ou bebo nada…
Ele silenciou. Quando chegamos na sala, ele gesticulou para eu me sentar e foi à cozinha. Enquanto esperava, observei meu corpo por alguns instantes. As marcas da tortura estavam enegrecidas
