When you visit our website, if you give your consent, we will use cookies to allow us to collect data for aggregated statistics to improve our service and remember your choice for future visits. Cookie Policy & Privacy Policy
Dear Reader, we use the permissions associated with cookies to keep our website running smoothly and to provide you with personalized content that better meets your needs and ensure the best reading experience. At any time, you can change your permissions for the cookie settings below.
If you would like to learn more about our Cookie, you can click on Privacy Policy.
ВЕРОНИКА ЛАЗОВСКАЯ Суббота, 21 июня, поздняя ночь. Наверное, скоро уже рассвет. Я с тоской и усталостью смотрела в окно Ниссана, на улицы ночной Москвы. Вопреки одной старой песни- Москва все-таки спит. Только очень поздно и не повсюду. Мы проехали несколько баров и клубов, откуда доносилась музыка и пошатывающейся походкой выходили довольные жизнью посетители. Я вспоминала лица тех девушек, в воде. Я пыталась вспомнить, что видела вокруг. Что там было, может я хоть что-то увидела… Как я ни старалась, ничего нового я не вспомнила. — Ты там ,не уснула еще? — бодрым голосом спросил сидящий впереди Сеня. — Нет. — отозвалась я безжизненным, тоскливым голосом. Меня одолевала сонная апатия. Мерзкое, гадкое чувство стыло в душе. Романтик жив. Демид Хазин жив, и он где- то в городе. Он
Download by scanning the QR code to get countless free stories and daily updated books