Jaime Beaumont
No trajeto de volta para São Paulo, a chuva começa a cair, me obrigando a reduzir a velocidade. As gotas tamborilam no para-brisa como um lembrete de que o mundo lá fora continua, mesmo quando o meu parece suspenso.
Lanço um olhar para o lado.
Mayara está olhando para os próprios dedos, inquieta.
Talvez nervosa.
Na pior das hipóteses… pensando em desistir.
— Tá arrependida? — pergunto, sem rodeios.
Ela balança a cabeça.
— Não… Só estou com medo.
— Mayara... Eu nunca faria nada que você não quisesse. Eu não sou esse tipo de cara.
— Eu sei. — responde baixo, olhando pela janela. A voz dela vem embargada pela insegurança.
Quase uma hora depois, finalmente estaciono em casa.
Desligo o motor, respiro fundo e dou a volta para abrir a porta do carro pra ela.
Seguro su
