Dois meses se passaram desde o bilhete. Dois meses em que o silêncio de Daniel gritava como um trovão no fundo da minha cabeça. Dois meses em que cada porta aberta com força me fazia girar o rosto, cada carro que parava perto demais me deixava tenso, e cada abraço em Helena tinha um peso a mais de proteção.
Mas, apesar disso, a vida seguia. Ou melhor — a vida tentava florescer onde antes só havia destroços.
Era um sábado morno, o sol escorria pelas janelas da sala como mel, dourando os móveis, os quadros, a pele clara de Helena. Ela estava sentada no sofá, os pés descalços sobre uma almofada, lendo um livro de capa gasta que ela havia encontrado na biblioteca do pai.
— Amor? — ela chamou, sem tirar os olhos da página.
— Hmm? — respondi do outro lado da sala, onde mexia na vitrola antig
