Jonathan
He sentido miedo antes. Muchas veces en mi vida, si soy honesto.
Miedo cuando lastimé a Eliza y la perdí. Cuando vi cómo su luz se apagaba un poco más con cada recaída, con cada internación que la alejaba de todo lo que amaba, incluso de sí misma. Recuerdo cada sesión de quimioterapia como si fueran cicatrices en mi memoria: verla temblar, verla demasiado débil como para levantarse… y yo sin poder hacer nada más que sostener su mano y fingir que todo estaría bien.
Tuve miedo también el día que nació Eve. Ese amor inmediato, abrasador, vino acompañado de un pánico nuevo, crudo. Y desde entonces, cada vez que lloró desconsoladamente, cada fiebre, cada raspón en la rodilla, cada pesadilla… sentí el peso de ese miedo en el pecho. Un temor constante, latente, de no poder protegerla
