Автобус останавливается у серого питерского вокзала, пахнущего сыростью и выхлопами. Я выхожу, ноги дрожат от усталости, рюкзак тянет плечо вниз, но в груди — лёгкость. Неделя в Москве — как сон, который я ещё не отпустила. Руслан всё ещё витает в моей голове — его хриплый голос, его руки, его шрам, который я гладила в темноте. Но я дома. Дети ждут, и я скучала по ним так, что сердце ныло каждый день. Такси везёт меня по знакомым улицам — мокрый асфальт блестит под фонарями, дома стоят угрюмо, как часовые. Подъезжаю к нашей съёмной квартире, и уже на лестнице чувствую что-то неладное. Дверь приоткрыта, изнутри доносится шум — не детский смех, не телевизор, а что-то… странное.
Захожу. Глаза округляются. В прихожей — хаос: ботинки Игоря валяются у порога, рядом — женская сум
