День суда наступает, как буря. Утро — серое, холодное, я плохо сплю, тошнит с ночи, голова кружится. Но я собираюсь — чёрное платье, пальто, волосы в тугой пучок. Еду в суд, ноги дрожат, в горле сухо. Игорь явился — в мятой рубашке, с красными глазами, но с той же наглой ухмылкой. Судья — женщина с усталым лицом — листает бумаги, спрашивает, слушает. Я показываю фото — его лицо крупным планом, её голая спина, кровать, наша кровать. Он бледнеет, начинает орать:
— Это подделка! Она сама мне изменяла, у неё кто-то был в Москве!
Судья морщится, стучит ручкой по столу:
— Докажи, если утверждаешь.
Он молчит, пыхтит, но доказательств нет. Разбирательства тянутся долго — он не хочет договариваться, тянет время, требует детей. Мне душно, в зале пахнет пылью и старым деревом, меня мути
