Когда я впервые увидел Алису, она ударила меня, как выстрел в упор — прямо в грудь, без шанса увернуться. Это было в клубе — Москва гудела, музыка била в виски, басы сотрясали пол, свет стробоскопов резал глаза, а она стояла там, у барной стойки, в чёрном платье, которое обтягивало её, как вторая кожа, вырез на спине открывал её гладкую кожу, чуть золотистую в этом полумраке, волосы падали на плечи, как тёмный шёлк, мягкие, живые. Красивая — мать её, до дрожи в костях красивая, — и даже не скажешь, что у неё двое детей. Глаза — серо-зелёные, как море в шторм, смотрели с лёгкой насмешкой, но в них было что-то ещё — тайна, свобода, огонь, который я хотел разжечь. Поначалу это был просто интерес — к девушке, от которой пахло чем-то диким, необузданным, как ветер в горах. Я
