Scent Of Another

Die Frau in seinem Büro – Teil 1  Mein Name ist Elena Marsh, und seit fast zwei Jahren kümmere ich mich um die Buchhaltung eines Rudels, das noch immer nicht ganz weiß, was es mit mir anfangen soll.  Das ist kein Selbstmitleid. Das ist einfach nur eine Abrechnung.  Sechsundzwanzig Jahre lang war ich Elena Colby – aus einem mittelgroßen Rudel, mit einem Vater, der die Buchhaltung für eine Baufirma führte, und einer Mutter, die mich noch immer jeden Sonntag anruft, um zu fragen, ob ich gegessen habe.  Dann heiratete ich in die Ashworth-Linie ein, nahm Damians Nachnamen an, weil man das eben tut, wenn der Gefährte der Erbe eines Alphas ist, und wurde praktisch über Nacht zu einer Frau, nach der sich andere Wölfe umdrehten, wenn sie einen Raum betrat.  Nicht wegen irgendetwas, das ich getan hatte.  Sondern wegen dem, zu wem ich nun gehörte.  Zumindest mochte ich meine Arbeit. Ich kümmerte mich um die Verträge von Ashworth Holdings – den menschenorientierten Teil der Geschäfte des Rudels, alles Glasfassaden und Quartalsberichte, nichts, was nach Wolf roch, wenn man nicht genauer hinsah.  Ich war gut darin.  Ich mochte Zahlen, weil Zahlen ihre Geschichte nicht änderten, je nachdem, wer sich gerade im Raum befand.  Zwei Jahre nach unserer Hochzeit wusste ich immer noch nicht, ob mir Mrs. Ashworth genauso gefiel wie das Leben, in dem ich niemand Besonderes gewesen war.  Ich erzähle dir das, weil ich möchte, dass du verstehst: Ich war keine Frau, die absichtlich nach Ärger suchte.  Ich farbcodierte meinen Kalender.  Ich verschickte noch immer Dankeskarten auf echtem Papier.  Die Version von mir, die an jenem Abend vor Damians Bürotür stand und auf dem Flur übte, wie sie nicht weinen würde, war keine Version von mir, die ich wiedererkannte.  Und es sollte noch lange dauern, bis ich begriff, dass genau diese Version von mir die ehrlichste war.  Ich war nur gekommen, um einen unterschriebenen Vertrag zu übergeben.  Nicht mehr.  Ich hatte nichts weiter geplant, als einen Umschlag abzugeben, nach Hause zu fahren, das Essen aus dem Kühlschrank aufzuwärmen und vor zehn Uhr einzuschlafen – wie an den meisten Abenden inzwischen, ohne überhaupt noch zu bemerken, wie seltsam das eigentlich war.  Ich hätte in dem Moment gehen sollen, in dem ich sie auf der Kante seines Schreibtisches sitzen sah, wie sie einen Absatz nach dem anderen durchging und über etwas lachte, das er gesagt hatte, bevor ich die Tür geöffnet hatte.  Tat ich aber nicht.  Stattdessen blieb ich auf dem Flur stehen und spähte durch den Spalt, an dem die Tür nicht ganz ins Schloss gefallen war.  Ich redete mir ein, dass es eine Version dieser Situation gab, die nicht wehtun würde.  Vielleicht war sie eine Kundin.  Vielleicht bedeutete seine Hand auf der Rückenlehne ihres Stuhls nichts.  Vielleicht würde ich hineingehen und mich fünf Minuten lang lächerlich fühlen, weil ich draußen im Flur geübt hatte, nicht zu weinen.  Seine Hand lag noch immer auf der Rückenlehne ihres Stuhls, als ich die Tür aufdrückte.  Beide sahen auf.  Sein Gesicht tat das, was es immer tat – diese halbe Sekunde, in der Überraschung und Schuld um denselben Ausdruck kämpften und die Schuld jedes Mal gegen etwas Glatteres verlor.  „Du bist hier“, sagte er, als wäre ich in eine Besprechung geplatzt und nicht in meine eigene Ehe.  „Ja.“  Meine Stimme klang ruhiger, als ich mich fühlte, was an sich schon ein kleiner, bitterer Sieg war.  Die Frau glitt gemächlich vom Schreibtisch und strich ihren Rock glatt, mit einer Leichtigkeit, die mir verriet, dass sie das nicht zum ersten Mal tat.  Sie ging so dicht an mir vorbei, dass ich ihr Parfüm roch – teuer, ganz bewusst gewählt – und schenkte mir ein Lächeln, das so höflich war, dass es beinahe eine Beleidigung darstellte.  „Ich lasse euch beide allein“, sagte sie zu ihm, nicht zu mir.  Ich hasste dieses Lächeln mehr als alles andere in diesem Raum.  Nicht, weil es grausam war.  Sondern weil es das nicht war.  Sie sah aus wie eine Frau, die noch nie auch nur eine Sekunde lang daran hatte zweifeln müssen, welchen Platz sie einnahm.  Die Tür fiel mit einem leisen Klicken ins Schloss.  „Wie lange kommt sie schon hierher?“, fragte ich, bevor ich es mir anders überlegen konnte.  „Sie ist eine Kundin, Elena.“  Er sagte meinen Namen wie eine Zurechtweisung, als hätte ich mich schlecht benommen.  „Es geht ums Geschäft.“  „Es geht immer ums Geschäft.“  „Weil es immer so ist.“  Ich lachte – nicht, weil irgendetwas lustig gewesen wäre, sondern weil ich nicht wusste, was ich sonst mit dem Laut anfangen sollte, der mir die Kehle hinaufsteigen wollte.  „Sie saß auf deinem Schreibtisch.“  „Das bedeutet nichts.“  Das bedeutet nichts.  Ich hätte aus all den Malen, in denen er das zu mir gesagt hatte, ein Haus bauen können.  Ich hätte es einrichten können, darin leben und Kinder großziehen können – in dem Raum zwischen dem, was er tat, und dem, was er darauf bestand, dass es bedeutete: nichts.  Ich sah stattdessen zum Fenster, weil ich meinem eigenen Gesicht nicht traute.  „Weißt du, was das Schlimmste ist?“, fragte ich leiser.  „Ich weiß nicht einmal mehr, ob ich überhaupt noch wütend sein darf.“  „Jedes Mal, wenn ich es versuche, erinnerst du mich daran, dass ich deine Gefährtin bin. Als wäre das das Ende der Unterhaltung.“  „Du bist meine Gefährtin.“  „Und?“  „Und ich habe dich gewählt.“  Er sagte es, als wäre es ein Geschenk, für das er noch immer darauf wartete, dass ich mich bedankte.  „Warum“, fragte ich, „fühlt es sich dann immer noch so an, als müsste ich vorsprechen?“  Er antwortete nicht.  Sein Kiefer bewegte sich, der Muskel an seiner Wange zuckte, so wie immer, wenn er seinen nächsten Satz sorgfältig auswählte, anstatt ehrlich zu sein.  „Du konkurrierst mit niemandem“, sagte er schließlich.  „Dann sieh mir in die Augen und bring mich dazu, es zu glauben.“  Er sah weg.  Es hätte nicht mehr wehtun dürfen als alles, was er tatsächlich gesagt hatte.  Aber es tat es trotzdem.  Diese halbe Sekunde, in der er mir den Boden unter den Füßen wegzog, sagte mir mehr als eine Stunde voller Erklärungen von ihm jemals hätte sagen können.  Und etwas in meiner Brust faltete sich still nach innen, wie ein angehaltener Atemzug, der endlich freigegeben wurde.  „Ich muss gehen“, sagte ich.  „Elena—“  „Nein.“  „Hör mir einfach zu.“  „Ich höre dir seit zwei Jahren zu.“  Ich war bereits auf dem Weg zur Tür.  „Ich bin es leid, eine Sprache fließend zu sprechen, in der nichts irgendetwas bedeutet.“  Er packte mein Handgelenk.  Ich zog es zurück, bevor sich seine Finger darum schließen konnten, und der Ausdruck auf seinem Gesicht – echte, verletzte Überraschung, als hätte er das nicht kommen sehen – war beinahe komisch.  Beinahe.  Ich ging, bevor er sehen konnte, was es mich kostete.