Depois que a porta se fechou e o som da tranca engoliu o que restava da ligação, o silêncio foi pior que qualquer grito.
Meus ombros começaram a tremer.
Era como se o ar tivesse desaparecido da sala — e deixado só o peso.
Um peso que afundava nos meus ossos.
Eu tentei respirar fundo.
Tentei me controlar.
Mas o choro veio. Cru. Rasgado. Animal.
Não era o tipo de choro que se segura com força.
Era o tipo que atravessa. Que arranca. Que quebra.
— Ele vai vir... — murmurei pra mim mesma. — Ele vai vir...
Mas e se ele não achasse?
E se Davi estivesse certo?
O chão girava. A lâmpada piscava.
Meus olhos embaçavam.
As vozes do passado misturavam com as do presente.
A da minha mãe, dizendo que eu era forte.
A do Jace, prometendo que nunca me deixaria.
A do Davi, dizendo que eu era
