—No puedo matarlo —susurré entre lágrimas, esperando, deseando, rezando que mi padre me mirara, aunque fuera solo esta vez, y sintiera algo. No amor. No. Él no era capaz de eso, pero tal vez lástima.
Mi padre era Gio Bianchi, líder de la Mafit de Los Ángeles en Nueva York. Había huido de él seis años atrás, pero me encontró.
Sus ojos oscuros se cruzaron con los míos, y lo único que devolvieron fue vacío. Su mirada era tan fría que un escalofrío me recorrió la espalda. Ese era el hombre que conocía, el hombre con el que crecí. El hombre al que mi madre amó hasta su último aliento: un monstruo sin corazón.
Aun así, creía que amaba a mi madre en lo poco que podía. Nunca lo demostró demasiado, salvo cuando le regalaba flores y bolsos de diseñador, pero se preocupaba por ella.
Recordaba la
