—¿Quieres escuchar la historia? —.
Me atreví a mirar a Luca. Me había hecho sentar en el suelo frío frente a su mesa como si fuera una esclava, mientras él estaba en su silla contemporánea de malla, un cigarro en una mano y un vaso de whisky en la otra.
Sus piernas descansaban sobre la mesa, y se veía tan grande e intimidante, pero no tan grande ni dominante como Serov o cualquiera de sus hermanos.
—¿Qué historia? —pregunté, con la voz temblando por todo el llanto que había derramado desde la mañana y por haber estado sentada tanto tiempo en el suelo frío de azulejos.
Inhaló su cigarro y soltó el humo al aire. —La historia de cómo tu madre conoció a mi padre—.
Me estremecí. La semejanza entre Luca y yo era evidente. Teníamos los mismos ojos marrones y el cabello oscuro. La misma piel
