David Quincy
Terça-feira às 20:37 na rodovia interestadual N° 237, Centro, Inglaterra (Oxford).
De inúmeras cenas chocantes que testemunhei, não haveria me preparado para este exato momento.
Christopher haverá matado um homem próximo o suficiente de mim para inundar minha blusa com seu fluído vermelho jorrado do crânio.
Fremente, retirei meu sinto de segurança saindo estarrecido em fúria do seu veículo. Analiso meu estado diabólico tirando minha blusa manchada, lancei ao chão ainda em estado de choque, fitei Christopher um pouco distante de mim.
Desloquei ao seu encontro e perto de lacrimejar desejei respostas suas:
— Porque você fez isso? — Com cólera, o Interrogo veemente.
— Preferia ter morrido? Está bem, na próxima vez te deixo ser uma cobaia. — Ignorou toda a situação.
— C
