David Quincy
Terça-feira às 09:37 no sanatório Blackwood, Inglaterra (Oxford).
Prezado diário, confrontar o passado após anos de maciça solidão entre os murmúrios piedosos dos habitantes atados é doloroso. Haveria algo que atingisse minha existência, tem nome, profissão e está perto o suficiente de mim.
Entre as linhas azuis e folhas brancas, quero evidenciar tamanha estima.
Independentemente da sova do dia anterior onde meus glóbulos vermelhos estavam a jorrar estreitamente por minha blusa clara, não passará das dores criadas perante os anos. Profundos crepúsculos onde expus-me obrigatoriamente a encarar o péssimo silêncio dos cômodos.
No breu da noite passada me revirei inconstantes vezes na cama espalhafatosa.
As dores não passaram tão cedo, meu olhos inchados e de cor alterada
