Такая густая, что слышно, как падает на пол моя слеза.
— Ты не должна бояться.
Его голос — низкий, с хрипотцой — обволакивает, как тёплое одеяло. Но я не верю. Не могу.
Он наклоняется. Теперь между нами лишь сантиметры.
И я чувствую жар, исходящий от его тела. Запах — дорогой парфюм, смешанный с чем-то опасным, диким. И свой собственный пульс — бешеный, предательский — в висках.
Его рука поднимается, и я зажмуриваюсь...
Но пальцы лишь аккуратно собирают мои волосы, отводя их за плечо.
— Посмотри на меня.
Я подчиняюсь.
Ненависть — вот что должно гореть в моей груди. Чистое, яростное пламя, которое сожжет его и этот проклятый дом дотла.
Но почему тогда, когда его пальцы коснулись меня, я не вырвалась?
— Я здесь не для того, чтобы причинить тебе вред.
Плотнее обхватив себя рука
