Vom Alpha-König zurückgewiesen

Die Große Halle roch nach Rauch und Zedernholz, und Noah hatte drei Tage lang versucht, sich einzureden, dass der Geruch heute Abend keine Rolle spielen würde. Er stand allein mitten im Saal, während zweihundert Wölfe den Raum um ihn herum in langsamer, bedächtiger Stille füllten. Niemand flüsterte. Niemand verlagerte sein Gewicht. Sie beobachteten einfach, wie eine Menschenmenge etwas beobachtet, von dem sie bereits weiß, dass es zerbrechen wird. Er hatte sein Hemd an diesem Morgen sorgfältiger ausgesucht, als er zugeben wollte. Dunkelgrün, die Ärmel bis zum Unterarm hochgekrempelt. Damien hatte ihm vor Jahren, als er mit Dreck an den Schulterblättern im Weizenfeld lag, einmal gesagt, dass Grün etwas mit seinen Augen mache. Sie wärmer wirken ließe. Noah hatte ihn dafür ausgelacht. Heute Abend hatte er vor einem gesprungenen Spiegel in einem geliehenen Zimmer gestanden und das Hemd trotzdem angezogen. Jetzt lachte er nicht mehr. Am anderen Ende des Ganges stand Damien auf dem erhöhten Steinpodest, auf dem schon jeder Alpha-König vor ihm gestanden hatte. Seine Hände hingen locker an seinen Seiten, die Krone ruhte auf seinem dunklen Haar, als wäre sie schon immer dort gewesen. Er wirkte größer, als Noah ihn in Erinnerung hatte. Kälter. Oder vielleicht hatte Noah ihn einfach noch nie im Fackelschein gesehen, vor seinem ganzen Rudel, mit seiner Mutter, die einen Meter rechts von ihm saß. Die Luna hatte sich seit Noahs Eintreten nicht von ihrem Stuhl gerührt. Sie beobachtete ihn, wie man etwas beobachtet, das man eigentlich loswerden wollte. Damiens Blick hob sich endlich. Traf Noahs Blick. Verweilte einen Augenblick zu lange, bevor er abglitt. Dieser Augenblick war Noahs einzige Gnade. „Sag es“, sagte die Luna. Leise. Nur für Wölfe bestimmt, doch Noah beobachtete, wie sich ihre Lippen zu den Worten formten, und verstand jedes einzelne. Damiens Kiefer bewegte sich. Ein Muskel zuckte unter seinem Wangenknochen. „Ich weise dich als meinen Gefährten zurück.“ Seine Stimme zitterte nicht. Sie hallte fest und hart über den Steinboden, prallte einmal von der hohen Decke ab, bevor sie sich wie ein endgültiger Schlag in jeder Ecke des Raumes ausbreitete. Noah hatte sich darauf vorbereitet – hatte sich auf dem Weg hierher geschworen, dass er vor diesen Leuten niemals einknicken würde, egal was geschah –, doch sich auf einen Schlag vorzubereiten und ihn zu überleben, waren zwei verschiedene Dinge, und seine Knie gaben beinahe nach. „Du bist ein Mensch.“ Damiens Blick wanderte nun über Noahs Schulter, ohne ihn zu berühren. „Du bist schwach. Du hättest mich schwach gemacht. Ein König kann nicht regieren, ohne einen Fehler zu machen.“ Das Wort *Fehler* bewirkte etwas Bestimmtes in Noahs Brust. Es traf ihn tief, hinter die Rippen, und blieb dort liegen wie ein Stein, der in zu flaches Wasser fällt, um ihn zu verschlucken. Er rührte sich nicht. Der Raum schnappte nicht nach Luft – es wurde still, so wie ein angehaltener Atemzug kurz vor dem Ausatmen verstummt, alle warteten gespannt darauf, wie der Mensch fallen würde. Noah fiel nicht. Er kannte Damien, seit dieser vierzehn Jahre alt war. Er hatte den genauen Rhythmus seiner Schritte auf dem Kies eingeprägt, die Art, wie er leise zwischen den Zähnen pfiff, wenn er nervös war, die Namen der Sternbilder, die sie gemeinsam im Weizenfeld erfunden hatten, weil keiner von ihnen die echten kannte und es nie eine Rolle gespielt hatte. Er hatte diesen Jungen zum König werden sehen, hatte geglaubt – dumm, wie er jetzt, hier stehend, begriff –, dass alles, was sie im Dunkeln zwischen sich aufgebaut hatten, das Tageslicht überdauern würde. Eine Krone überstehen würde. Es hatte nicht. Er lockerte seinen Kiefer so weit, dass er sprechen konnte. „Verstanden, Eure Majestät.“ Die Förmlichkeit schmeckte ihm wie Säure. Er hielt Damiens Blick genau eine Sekunde lang stand – lange genug, um einen flüchtigen Ausdruck in den Augen des Königs zu erkennen, der für einen kurzen Augenblick wie Reue aussah –, dann wandte er sich ab. Er durchschritt die Große Halle allein. Zweihundert Wölfe teilten sich gerade so weit, dass er hindurchgehen konnte, keinen Zentimeter weiter. Keiner sagte ein Wort, keiner rührte sich, um ihn aufzuhalten. Die Tore am anderen Ende waren schwerer, als er sie in Erinnerung hatte, als er sie aufgestoßen hatte. Er blickte nicht zurück. Hinter ihm sah Damien zu, wie sich die Tore schlossen. Er atmete nicht, blinzelte nicht. Als sie schließlich mit einem Geräusch wie das Ende von etwas ins Schloss fielen, ballten sich seine Hände so fest zu Fäusten, dass seine Krallen seine Handflächen durchbrachen. Und dennoch – selbst dann, selbst allein, selbst mit dem Blut, das sich zwischen seinen Fingern sammelte – sagte er kein Wort. --- Die Nachtluft draußen traf Noah ins Gesicht, als wolle sie ihn wecken. Er schaffte es durch die Tore, bevor seine Beine ihn nicht mehr tragen konnten. Er weinte nicht. Das hatte er sich auch an diesem Morgen vor dem Spiegel geschworen – *was auch immer passiert, du weinst nicht vor ihnen* – und ein hartnäckiger, verletzter Teil von ihm hielt selbst jetzt noch daran fest, allein, ohne jemanden, dem er etwas vorspielen musste. Er blieb einfach stehen. Mitten auf dem Feldweg, die Hände flach auf die Oberschenkel gepresst, atmete durch den Mund und wartete darauf, dass sein Körper das Geschehene verarbeitete. Ein Auto fuhr auf der Hauptstraße etwa einen Kilometer entfernt vorbei. Normales Geräusch. Normales Licht. Er zwang sich, darauf zuzugehen. --- **Zwei Jahre später**