Gabriel
A delegacia do meu sogro sempre teve cheiro de lei e arrogância. Atravessar aquela porta, hoje, não era um ato de submissão, mas de guerra. Do lado de fora, a Rocinha pulsava, inquieta com o rumor de que o Don do morro havia sido convocado pelo delegado. Entrei escoltado, ombros firmes, a cabeça erguida. Não havia espaço para fraqueza: cada olhar em minha direção era um convite à provocação.
Henrique estava atrás da mesa, de farda, tão rígido quanto a parede de concreto rachada às suas costas. O olhar de aço não era de um policial, mas de um pai ferido, alguém que não sabia mais onde terminava a lei e começava o amor pela filha.
Carol estava sentada a um canto, os olhos inchados de vigília e tensão, mãos entrelaçadas no colo, tão pequena e, ao mesmo tempo, tão inabalável. Meu pe
